n'en peut plus de cette putain de vie où tout s'éffondre, où chacun de ses espoirs se transforment en désespoirs, où chacun de ses rires se transforment en soupire. Au monde de cette conne de Tiphaine, il n'y a pas de rêve qui se réalise, rien de ce que l'on veut ne se passe, ou si peu et en quantité si restreine que ce n'est plus un rêve mais un cauchemard. N'en peut plus de se plaindre sans cesse, d'être à fleur de peau, d'aimer trop et de se faire sans cesse briser le coeur. N'en peut plus de souffrir, en essayant de rester forte, ce qui est le contraire d'elle-même. N'en peut plus de regretter, de vivre, d'aimer encore et encore, d'être ce qu'elle est, de se voir dans le mirroir chaque matin et d'admirer les cernes d'une nuit trop courte. N'en peut plus d'avoir la migraine a force de réfléchir et réfléchir, de se compliquer la vie, de chercher une explication à chaque chose, de retourner chaque situation dans tout les sens, et de ne plus réfléchir quand un élément perturbateur arrive. N'en peut plus de vivre sans lui ses yeux et son sourire, de regretter ses actes envers lui. N'en peut plus d'avoir peur de tellement de choses,...N'en peut plus que tout arrive aux autres et jamais à soit. Est une putain de jalouse des gens heureux.
